Espiral

Compartimento mas não distingo a validade das emoções. Mais velhas, mais novas, todas duradouras, autênticas.  Saudades de escrever sem filtro, com tempo, como exercício, como piada, como descarga, apenas para sentir a satisfação de colocar em palavras o que me passa pela cabeça ou pelo estômago.  Fugir, mas encontrando sempre os lugares comuns. Saber que nada do que digo aqui é literário, arte, evocativo ou inspirador. Mas mesmo assim, saber que no fundo de mim, o que ruge, o que se mostra, é sempre uma vontade, tantas  vezes contida e recalcada de escrever. 

  The Smiths - Please, please, let me get what I want  

 Eu já estive ali, e é mágico, doce, magnético e sedutor.  A adrenalina antes do salto, a fantasia prévia ou em oposição à realidade.  

 Ao P. e à R. pelo amparo e pelo que foram.    Há amizades que duram apenas intervalos específicos, mas nada disso lhes retira brilho ou importância.  

Fodasse. Como é que não posso estar tão orgulhosa de mim própria.  Às vezes estamos tão centrados nos comportamentos dos outros que nos esquecemos dos nossos.  Boa miúda. Para leres em 5, 10, 15 anos, caso duvides. 

 Respiras ao vê-la ali. Ela não te vê, mas provavelmente pressente-te. De vez em quando olha em volta, corça assustada pretendendo parecer segura. O vento passa e vês que sente frio. O teu impulso é ires. Mas sabes que mal te aproximes e lhe fales, os rumores vão começar. Rumores perigosos, falsos no comportamento mas tão verdadeiros no sentir. E por isso ficas. Por mais que o o teu desejo fosse ir.   

 "Que me desculpem quem amámos, ou os que fizemos sofrer, mas ela é a mulher da minha vida."    Dizes, ao pegar no microfone. Naquela que pode ser a tua maior vitória ou derrota.   Acordas, meio sufocado. Olhas em volta, vês quem amas e respiras, aliviado por nada estar mudado.  

 Obrigada por passado décadas me fazeres escrever notas no telemóvel. 

 Então, mais uma?.. ri-se enquanto acende um cigarro Nunca vai deixar de o picar. Olha-o e vê os olhos gelados, a boca impávida. Quase que parece que este golpe não lhe amassou. Claro. Já são tantos. Pensa se vai mais longe.  Apenas porque lhe dá um gozo enorme e também porque o ama.  Tanta coisa, apenas para correres ou fugires da única que querias.  

 Corro na praia enquanto desaperto do pulso o nó cego deste papagaio.  Deixo o fio ir, deslaçado, indo, vai, vai papagaio, sem amarras, livre, até onde quiseres, conseguires e sonhares.   Eu cá fico, vendo-te de longe, com a convicção de que tens em ti a bússola que, se estiveres perdido, só, assustado, te faça vir, rápido, convicto, sem medos para o único colo que te receberá sempre sem reservas, condições ou dores. 

 Difícil quando, ao mesmo tempo que brincas com palavras, inventas mundos e te desconstróis, há algo ou alguém a travar lutas por ti, mesmo desconhecendo que são batalhas a várias frentes.   Aumenta a probabilidade de derrota.  

 No meio de trabalho, cenas, e coisas que tal, o meu coração de mãe rebenta de orgulho ao saber do desfralde autónomo da minha cria.   As minhas prioridades nunca se baralharam. Nem o meu humor.   

 Ouves até ao infinito todas as músicas que te esventram, que te comem as lágrimas, que te sustém a angústia, aquelas em que te sentes irremediavelmente só, especial e acompanhada. 

Foste apanhada na pior encruzilhada possível, trânsito caótico, onde serás irremediavelmente atropelada, estropiada, maltratada. Por mais ses que concebas, mais hipóteses que construas, vês finalmente que nunca tiveste uma possibilidade de não seres empalada.    A dor de saber não muda nada.  

 No cima de uma escarpa, fustigada pelas ondas do inverno, um vestido branco mancha o horizonte, enquanto uns dedos furiosos correm pelo piano de cauda, marcando o ritmo frenético, semelhante ao turbilhão que a assola.  

 Contigo bastaria conversas e olhares.