Espiral

 São sempre os prazos urgentes que me levam até aqui. "oh-meu-deus-se-não-escrevo-hoje-ou-seja-imediatamente-esta-ideia-que-tenho-na-cabeça-há-séculos-o-mundo-acaba". 2 dias até ao fim do prazo, 0 páginas escritas.

 Enquanto se calça e afasta o cabelo emaranhado do rosto, tenta controlar o bater rápido que quase lhe salta do peito. Tenta esconder o desânimo, a desilusão, mas também a excitação e a volátil esperança. No entanto, sabe que ele não vê, que não ouve o rugido emotivo que há dentro dela.Sente-o tão ali ao lado, tão presente, tão terreno. Apetece-lhe declarar-se loucamente disfarçando em mil palavras disparatadas. Mas, como sempre, desde há meses, tem receio. De ser vista como pueril, ingénua, de tentar burlar este jogo, viciante e vicioso onde se encontram. Por isso  responde-lhe sempre meio cortante. Assim fica mais difícil ver a ferida. Olha-o de lado, enquanto prepara o cigarro. Ainda tem uma dor doce no ventre. Vai até a porta e sem olhar, diz "Tenho que ir, mas ainda sobrou 10 minutos. Ficas?"

 Olho-te, enquanto vestes a blusa, com gestos bruscos da pressa. "Nunca estivemos lentamente." Quase que o digo. Seguro, porque sei que vais virar rapidamente o teu rosto para mim, e com os olhos cheios de escudos vais dizer algo como, "Porque será?" ou um ríspido "Não percebi.", ou um "Ah?" magoado. E por mais que saiba que tens razão, ou que saiba perfeitamente que percebeste, ou que não tenha resposta à tua mágoa, deixo estas partículas no ar. Nesse ar que está tão pesado e tão leve. Ainda cheio de nós, impregnado do presente, sem réstia de passado ou possibilidades de futuro.  Sei que coras, enquanto lutas para vestires as calças. Com vagar, coloco o relógio, lentamente. Saboreio este momento, meio dormente, pungente, de ainda ter a tua pele, quente, contra mim.   Ouço-te tactear rapidamente o chão, procuras o telemóvel, o casaco, a mala.  Um barulho, dizes um palavrão baixinho, sei que bateste, descalça, no canto da cama.  Dou por mim a rir,